451 градус по фарингейту - температура, при которой горят книги.
Вы знаете это дурацкое чувство, когда, находясь рядом с любимым, он думает о другом и Вы это понимате? Не знаете? Хотите расскажу? На примере Раду. Сейчас, если поддаться воспоминаниям и утонуть в них, то можно различить запахи. Каждый имеет свой цвет. Вот проскальзывает красная нить - это любовь. Ораньжевая - страсть. Белая - нежность. А вот проскальзывает смутный силует Маркуса, а рядом стоит силует Саймона. Таким, каким его запомнил Раду из детства. Приют. Он имеет только запах боли. Но, возвращаясь к силуетам, можно увидеть между ними все три нити, а между силуетом Сая и Нуара - только нежность. Братскую.
Но картина меняется и теперь ты слишишь, как человек, что всегда был тебе близок, говорит кому-то, пусть ижестами, пусть и тихим шёпотом, что он его любит. И второй отвечает некой взаимностью. А ты стоишь в стороне. Тебя забыли под натиском слова "хочу" и под натиском отношений, где третий - лишний. Так всегда. Если двое любят, третий должен отойти. И ты отходишь. И ты чувствуешь, как они смотрят на тебя с сожалением, а друг на друга с нескрываемой нежностью и любовью.То, что самый дорогой тебе человек тебя предал мелькает на периферии сознания и тут же улетучивается под натиском новых картин, где действующие лицо- ты.
И вот ты видишь странных людей, что врываются в дом. Ты видишь, что мать бросается на них, в попытке защитить и погибает. Слёзы на глазах не дают сосредоточиться, а рывок брата и бег заставляют задыхаться. Кажется, между вами, братьями, никогда не было тёплых чувств, но сейчас надо выжить. И вот, на утро, приходят новые люди и забирают вас. Картина сменяется и ты видишь старый, обшарпанный дом с облезлыми стенами. Заходя, ты видишь детей и.. Они тебя пугают. Почему - никому не понятно. Просто пугают. Начинаются нападки со стороны детей, ведь вы для них - чужие. И эмоции,вырываясь, превращаются в ту тонкую нить, которая заставляет струны лопаться под давлением чего-то тяжёлого. Того, что всегда раньше было в тебе. И сейчас, когда в очередной драке за тебя заступается брат, ты впервые видишь этого мальчикшку - Маркуса, который со своей "бандой" обозвал тебя девчёнкой. Ты впервые чувствуешь боль от обиды и обстригаешь шикарные волосы. Ничего - отрастут. И снова картина меняется. Вас забирает пара, ведь по закону вас не имеют права разлучать. Вы снова оказываетесь дома, но это здание ты не можешь назвать домом, ровно как и новых родителей - родителями. А каждую ночь ты сидишь запершись и думая о своём, слушая крики из спальни. А утром ты видишь брата, но не смотришь. Голубые глаза остекленели, да и кожа выглядит ещё более бледной, а волосы уже снова отрасли. Ночь. Она пробуждает страхи. И в эту ночь тебя лишили глаз и девственности. Но, спустя пару секунд после того, как существо, что добрый час насиловало тебя, кончает, раздаётся звук взведёного курка и выстрел. А туша падает на тебя, тебя, которого охватывает боль и слёзы раздражают каналы, катясь из опустевших глазниц. Волосы окрашены в алый. И снова вы оказываетесь в этом знакомом доме,что пропитан болью.
Приют. Ты чувствуешь, что брат опять оттдаляется. Ты чувствуешь,что на тебя смотрят с опаской и жалостью, словно тебе не место здесь, словно отняли что-то важное. Да, ты не видишь, но ты живёшь! А им этого не понять. Комната, в которой вы живёте с братом, что только и приносит еду, пустеет. И ты бледен, как никогда. Просто ты отказываешься от всего в то время, как твой брат отдаётся любви тому мальчишке - Маркусу. Ведь он не раз звал его во сне,а тебе оставалось лишь смириться и жить дальше. Ну, по крайней мере, существовать, видя кждый день кошмары о той ночи и снова и снова утыкаться в подушку, пытаяс не закричать. Психика пошатнулась - так думают все, когда ты срываешься не по чём, слыша слова брата о том, что Маркус не такой уж и плохой. Беситься немой злобой, когда тебя называют калекой и девушкой. Беззвучно кусать губы, когда струны рвуться со скрежетом. А после ты срываешься на Марка, чувствуя его возбуждение. Правда, он идёт к твоему брату и уводит его куда-то, а ночью ты не спишь, шляясь по приюту и вдруг слышишь стон удовольствия. И голос знакомый. Замирая в проёме дверей ты понимаешь, что это твой брат и.. Маркус. Ну да, любовь без секса не бывает. Вот и они этим занимались.Вздрогнув всем телом ты пытаешься бежать, но бесполезно. Запинаешься о чью-то забытую игрушку и падаешь, ударяясь и ругаясь. То ли на себя, то ли на кого-то. А после.. А после ты ставишь блок, закрываясь в себе и начиная самоуничтожение посредствам разрушения личности. Ты замыкаешься, не разговаривая вообще. И от тебя осталась только тень тволего прежнего "я". А когда ты, наконец, понимаешь,что взгляды Маркуса с состояния "убью" перерастают в слово "хочу", ты пытаешься бежать, но тебя подминают. Ты и слова не говоришь, лишь слёзы снова текут, раздражая каналы. И снова боль. Но его тут же оттаскивают. Драка. А после тебя прижимают к себе.
Идут дни и вас не трогают. Но ты - тень. Ты врёшь,что всё хорошо. И даже брат не понимет быстрой сменя твоего настроения. А после вас забирают в больницу, где ставят эксперименты. И тогда ты просишь брата тренировать тебя и вырезать странный знак. Больно, но потерпеть можно. Вздохнуть спокойно, когда это всё закончилось. А после пожар и побег. Слабый запах человека, забота. Помощь. Побег. Пристанище, где до сих пор живёте, но память о Маркусе в твоём брате ещё жива и ты испытываешь боль, хоть и не показываешь этого.
... Голос брата не вывел из раздумий и мелькающих картинок, заставляя лишь кивнуть мальчишку и удалиться в комнату, где он вынул осколки из стоп и перевязал ноги. А после он натянул на себя чёрные джинсы и чёрную рубашку, не застёгивая ворот и вешая белый галстук, опять же, не застёгивая. Любимая одежда. Она передаёт твою боль, но даже брат этого не знает. Поправить волосы, что высохли. Провести по ним расчёской и завязать чёрной лентой в хвост. Стянуть бинты и повязать чёрную повязку, что бы ни луч не проник. Вздохнуть, разворачиваясь и натыкаясь на стену. Шикнуть от мимолётной боли и пройти обратно в столовую. Ты делаешь это всё словно в бреду,словно это не ты. По дороге ты захватываешь одну из любимых книг для слепых. А возращаясь к брату и садясь на стул, ты кладёшь книгу и открываешь на первой попавшейся странице. Есть не хочется. Ты снова тень того прежнего Янку, что был когда-то.
- В конце концов, мы живём в век, когда люди уже не представляют ценности. … Люди не имеют своего лица. Как можно болеть за футбольную команду своего города, когда не знаешь ни программы матчей, ни имён игроков? Ну-ка, скажи, например, в какого цвета фуфайках они выйдут на поле? - тихо зачитать и зашуршать страницами. - Человек не терпит того, что выходит за рамки обычного. Вспомните-ка, в школе в одном классе с вами был, наверное, какой-нибудь особо одаренный малыш? Он лучше всех читал вслух и чаще отвечал на уроках, а другие сидели, как истуканы, и ненавидели его от всего сердца? И кого же вы колотили и всячески истязали после уроков, как не этого мальчишку? … Вот! А книга это заряженное ружье в доме соседа. Сжечь ее! Разрядить ружье! Надо обуздать человеческий разум! Почем знать, кто завтра станет мишенью для начитанного человека? - и снова шелест страниц, что успокивал. И тихий голос мальчишки. - Почему огонь полон для нас такой неизъяснимой прелести? Что влечёт к нему и старого и малого? Огонь — это вечное движение. То, что человек всегда стремился найти, но так и не нашел. Или почти вечное. Если ему не препятствовать, он бы горел, не угасая, в течение всей нашей жизни. И всё же что такое огонь? Тайна. Загадка! Учёные что-то лепечут о трении и молекулах, но, в сущности, они ничего не знают. Главная прелесть огня в том, что он уничтожает ответственность и последствия. Если проблема стала чересчур обременительной — в печку её. - остановиться, задумавшись над словами книги...
- Нас слишком много. Нас миллиарды, и это слишком много. Никто не знает друг друга. Приходят чужие и насильничают над тобой. Чужие вырывают у тебя сердце, высасывают кровь. Боже мой, кто были эти люди? Я их в жизни никогда не видел. - тихо и беззвучно засмеяться. А ведь правда. Люди, которые издевались над ним так и остались неопознанными. Лишь запах остался. - Когда-то в древности жила на свете глупая птица Феникс. Каждые несколько сот лет она сжигала себя на костре. Должно быть, она была близкой родней человеку. Но, сгорев, она всякий раз снова возрождалась из пепла. Мы, люди, похожи на эту птицу. Однако у нас есть преимущество перед ней. Мы знаем, какую глупость совершили. Мы знаем все глупости, сделанные нами за тысячу и более лет. А раз мы это знаем и все это записано и мы можем оглянуться назад и увидеть путь, который мы прошли, то есть надежда, что когда-нибудь мы перестанем сооружать эти дурацкие погребальные костры и кидаться в огонь. Каждое новое поколение оставляет нам людей, которые помнят об ошибках человечества. - и снова тихий смех. - А знаешь. Я бы хотел быть Фениксом. РРАЗ! И ты исчез. А после возродился целый и невредимый. И нет плохих воспоминаний. Вообще ничего нет! Лишь ты сам. Один на один с собой и с миром. И ты живёшь, зная, что скоро опять сгоришь и можешь нанести себе любые раны, ведь,сгорая, чтобы возродиться из пепла, ты потом их залечишь. А твои слёзы не приносят боль. Лишь залечивают раны... Я бы хотел им быть. - опустить голову, проводя любовно по книге и грустно улыбаясь.
в посте использованы куски текста Рэя Бредбери "451 градус по фарингейту".
Отредактировано radu. (2012-01-22 01:32:59)